Le vert des champs de mars

Est gras comme un sein lourd

Dans le couloir du bord du lac

Il gèle à chaudes larmes

Des brandons lumineux parsèment

L'épais bûcher des espérances

Les voiles claquent  comme une langue

Et la pâleur de l'air s'évapore en plein jour

Allonge-toi, ferme les yeux

Ne cherche pas à retenir ton souffle

Il sera temps au bord de la vieillesse

D'aller à pâture s'engraisser du regain

Les roues des wagons tranchent des fils d'acier

Qui s'étalent

Comme des cordes à sauter délaissées

En luisant de bonheur longeant des  paysages muets

La neige a fondu comme un beurre

Chante la fontaine, clapote l'abreuvoir

Il sera temps au bord de la vieillesse

D'aller à pâture s'engraisser du regain.