Un matin de glace, bleu livide. Les feuilles du saule, d'abord saisies dans le sommeil, se laissent aller à mourir et tombent en pluie aussi légère que celle des pétales des fleurs du cerisier, silencieuse dans l'opposé du temps. Chute délicate où le vieux corps ne pèse plus, agilité de rejoindre le sol en tournoyant parmi les gouttes épaisses que jette la glace transpercée de soleil. Le sol devient argenté de ces feuilles qui, l'espace d'un instant, ont tenté de changer le saule en olivier pour m'emporter loin de l'hiver, maintenant que le bleu plus vif s'est réfugié dans les lointains du ciel.
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